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:: 18.4.09 ::

Siempre acabo escribiendo sobre el metro o el tren, pero es que sólo encuentro tiempo para escribir o teclear en los vagones. Y me fascinan. Son un lugar recogido y entre dos mundos, fronterizo. Como una iglesia. Como la Posada del Fin de los Mundos de The Sandman.

Me gusta mirar los entresijos de los túneles subterráneos cuando viajo. Los haces de tubos, casi orgánicos, las portezuelas, los conductos en penumbra. Son como un cuadro de Giger tras un cristal ahumado. Fuera de los vagones también hay misterios. Hace unas semanas vi a mis pies la marca de Batman en el borde de una andén de la línea 5: un murciélago perfecto que alguien se había molestado en pintar con la ayuda de un spray y una plantilla.

El tren se para en el andén de la estación de Embajadores, con su techo de láminas metálicas brillantes, como enormes braquias. Me recuerda los túneles de lanzamiento de la Battlestar Galáctica.

Ahí está el inframundo, a la vista de quien levante la vista del diario gratuito, y le dedique un instante de atención ignorando su propio reflejo en el cristal. Es un paisaje oscuro y surreal, pero no tan sombrío como lo que puedes encontrar al subir a la superficie, a plena luz del día, o unos pisos más arriba en la oficina de alguna multinacional poblada de cylones de apariencia humana pero sin alma .

Tras 2 años de calma, alguien que casi me hizo perder la cabeza recupera su puesto anterior. Esta mañana he cargado el mp3 con música para la batalla. Llevo cota de mallas, la barbilla alta y pintura de guerra en las mejillas. Repito mantras como Arya Stark mientras subo en el ascensor del rascacielos.


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