:: 19.7.08 ::

Playa de La Caleta, Cádiz. Bajo el antiguo balneario. Busco guijarros para que juegue el enano y me sorprenden unas extrañas rocas blancas parecidas a las rosas del desierto. Cojo una y la miro con curiosidad.

"La flor del mar", me dice un anciano de mirada perdida, gorra de viejo lobo de mar y palabras espaciadas, casi masticadas. "La flor del mar", repite. Un silencio. "Por las mañanas las hay muy bonitas, de colores. No como estas. El mar las arrastra hasta aquí" Larga pausa. Le creí (¿por qué no?). "¿Están hechas de conchas?" Indago, como agradeciéndole su interés.

"Las plantan en macetas. Las mujeres del mar. Allí." Y señaló un punto en el horizonte.

No quise preguntar más. Bien saben los que me conocen que no soy persona de playa. Pero siempre me ha parecido que La Caleta, tiene algo. Llámalo magia, misterio, lunáticos marinos, guasa o, simplemente "un nosequé".

Me llevé prestadas unas cuantas piedras de aquellas y tras recordar la conversación, en un ataque empirista he intentado encontrar en internet cómo se llaman realmente. Nada. Podrían ser una especie de piedra caliza coralina. Conglomerado coralino. Lumaquela. O puede que no. En cualquier caso, espero que ninguna fémina con branquias venga a reclamármelas.

:: Susurros de _Muerte_ a las 11:37 p. m. [+] ::

De vuelta de vacaciones. Me queda 1 día libre para exprimir al máximo antes de volver al curro mañana. Un día para disfrutar de Madrid. Me quito las gafas opacas de la rutina y lo observo todo con los ojos de un turista. Pura experiencia madrileña.

El rótulo de un camión por la Calle Silva me descoloca: "Jamones nosecuántos (la marca). Serranos. No ibéricos. Con dos cojones". Así. Tal cual.

La Corredera Baja de San Pablo. Una monja de hábito negro empuja el carrito de la compra mientras reza el rosario pasando las cuentas entre sus dedos.

Un mimo callejero de cara blanca y guantes hace una pausa. Tras un trago de agua grita, gesticulante, a un individuo que está a su lado: "Que yo no hablo. ¡¡¡Que soy mimoooo!!!"

Me paso por la firma de George R.R. Martin en Generación X y me encuentro con un tipo amable y cercano como pocos. Parece más interesado en charlar con los lectores que en firmar libros. Responde a mi "Mr. Martin, please, don't kill Jaime" con una sincera sonrisa de Santa Claus y un "Ho. Ho. I'll think about it". Qué grande, Mr. Martin. En todos los sentidos.

:: Susurros de _Muerte_ a las 12:25 a. m. [+] ::