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:: 21.10.07 ::

Paseo por el centro de Madrid un sábado temprano. Todo está tranquilo. La Gran Vía, Callao, Preciados, la Plaza Mayor. Después, la ciudad empieza a despertarse, las persianas metálicas a subirse con estruendo y hacemos la ruta habitual por las tiendas de cómics. Ahora, con carrito, es más difícil maniobrar en los pasillos estrechos llenos de merchandising. Cuando menos te lo esperas, el peque ha cogido y está chupando un llavero de Naruto (en el mejor de los casos). Acabo por llevarme por delante la cabeza de un Jack Skellington y un Hellboy a tamaño natural. Sin embargo, parece que el bebé ya está curado de espanto.

No así su madre. Y es que mientras íbamos de cómics no dejaba de sorprenderme de cómo mi ciudad (de adopción, pero MI ciudad al fin y al cabo) se parece cada vez más a esas extrañas megalópolis que salen en los documentales.

Hay carteles que no entiendo. Algunos, en el metro, están escritos en idiomas que no reconozco. Pero tampoco comprendo otros supuestamente escritos en castellano. ¿Qué puedes esperar de una peluquería china cuyo cartel anuncia una "nueva muy permanente a liso-japonesa"?. Cuento decenas parecidas en el mismo barrio. ¿Dónde va a cortarse ahora el pelo la Sra. Josefina? ¿Cómo le dices a la peluquera que quieres un corte recto, decapado pero sin pasarse, con raya al lado, y con maquinilla por detrás?.

¿Dónde se producen los huevos de más de 100 años que anuncian en los menús?. ¿Los importan o ya hay bodegas autóctonas de huevos con solera?.

¿Qué demonios es un depósito dental? (cartel visto en pleno centro). No, espera. No quiero saberlo.

Aunque lo que realmente me fastidia es ver cómo los lugares típicos, los comercios de toda la vida, cierran y su lugar es ocupado por grandes cadenas impersonales. Hace unos días leí un texto de Bar de Anarquistas (José María Conguet) que trataba precisamente eso.

Espero que el peque, cuando crezca, pueda tener también su propia ruta (de cómics, discos o lo que sea que le guste) y que pueda acabarla tomándose un típico bocata de calamares o unas bravas, como sus padres, si le apetece.


:: Susurros de _Muerte_ a las 6:05 p. m. [+] ::

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