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:: 27.5.07 ::

Pues no, no voy a hablar de Spiderman, fíjate tú. Y no por llevar la contraria, ni porque sea dcera(que lo soy), es que hace unos días disfruté de nuevo con Batman Begins y desde entonces estoy dándole vueltas al tema.

Con Batman me pasa como esos grupos que te gustan desde hace años y que, tras una temporada sin escucharlos, un día pones algo suyo y tienes que reconocer: "Joder, estos que son los putos amos." Y curiosamente debe ocurrirle a mucha otra gente porque, le pese a quien le pese, Batman es especial. Por algo es el superhéroe más popular. El gran detective. El Caballero Oscuro. El Señor de la Noche. El hombre pachocha. Bueno, así llaman en mi pueblo a los murciélagos.

Hasta hace poco vivía en un bloque más que antiguo viejo. A menudo las vecinas llamaban a nuestro timbre en pleno ataque de histeria porque en su casa, al decorrer la ventana, había entrado un vampiro (sic) o un dragón (en catalán "drac" es una lagartija).

Y allá que iba mi madre, la única capaz de coger a los bichos atolondrados por el golpe y llevarlos fuera, a salvo de escobas y gritos histéricos. Así que mi madre, amante de las películas de terror pese a haber nacido en la guerra, era una especie de heroína tanto para el bloque como para los asustados "monstruos". Una John Constantine o Gerált de Rivia, y yo su escudera.

Y no es por mi tendencia a la estética gótica, pero desde entonces tengo una curiosidad especial por esos bichos enclenques y destartalados, tan diferentes del héroe que adoptó su imagen. Tan indefensos que todos sus especies están protegidas.

Sí, iré a ver Spiderman III, pero para mí que me va a gustar más el simbionte que el original...


:: Susurros de _Muerte_ a las 7:01 p. m. [+] ::
:: 6.5.07 ::
Y casi 6 meses después he vuelto a la vida subterránea del metro. Casi subaquática.

Otra vez a intentar coordinar mis movimientos en el mar de gente, evitando tropezones y roces en una complicada coreografía masiva. Como los bancos de peces plateados de los documentales.

Mientras espero en el andén, alguna cara conocida levanta una ceja a medio camino entre reconocerme y maldecir su memoria de pez. De nuevo, compruebo la importancia que dan algunos a "ganar por un hombro" al atravesar la línea luminosa a la llegada del metro. Photo finish.

Best sellers y emepetreses o cuatros. De camino a la superficie, el mismo violinista virtuoso, tan bueno que parece fuera de lugar. La quiosquera gruñona de siempre. El brujo de los papelitos de la salida de la estación ya no se llama Zoltan sino Ommo, pero sigue curando desde un orzuelo hasta el cáncer.

Y al llegar a mi destino, nuevas modalidades de comentarios con mala uva y el habitual mal humor que, sorprendentemente, chocan con mi recién estrenada escafandra. Y es que todo es tan distinto ahora que en mi mesa hay una foto de alguien pequeñito y de risa fácil...


:: Susurros de _Muerte_ a las 11:30 p. m. [+] ::

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