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:: 22.9.06 ::

Estimada quiosquera:

Llevo 3 años y 3 meses pasando por su establecimiento cuando voy para el trabajo y parando de vez en cuando para comprar algún periódico o revista, o algo de regaliz. Levantándose tan temprano, es verdad, uno no suele ser la alegría de la huerta. Pero ¿se le ha ocurrido pensar que todos los que nos acercamos a su quiosco de la línea 10 de metro sobre las 8 menos cuarto puede que nos hayamos levantado, como usted hacia las 6?. Uno sale de casa y va poninedo un pie detrás del otro, dejándose llevar y, por muy puteado que esté (que cada cual tiene, imagino, sus motivos), intenta, por lo general no pagar el mal humor con el primero que se le cruza. Pero usted no. Trata no ya con indiferencia sino con desdén a todo el que se acerca a su quiosco, como si nuestro único fin en la vida fuera fastidarle.

En todo este tiempo he intentado ser comprensiva y entender los motivos de esa mala uva que gasta con todo el mundo. "Un mal día lo tiene cualquiera". "Estará pasando una mala racha". "Últimamente se levanta con el pie izquierdo". Pero, quiosquera, debes tener 2 pies izquierdos. Sí, llegados a este punto, permíteme que te tutee porque en 3 jodidos años no me has respondido nunca de forma "no agria" (ya no te digo amable).

Sólo quiero el periódico, no voy a pedirte cambio, ni quiero que me encargues el último ejemplar de "Tus Amigos los Agapornis" o "Fitness Subacuático". Vale que trabajar en 4 metros cuadrados plagados de colecciones surrealistas y oyendo a un músico cansino tiene que ser desquiciante a veces. Pero eso no justifica que me lesiones la muñeca cada vez que me devuelves el cambio, ni que resoples si te preguntan si ha salido tal o cual publicación, ni que fulmines a quienquiera que esté mirando las portadas más de 5 segundos con un "BUENOOOO, ¡¡¡¿QUÉÉÉÉ?!!!!" que haría huir de al mismísimo Carlos Pumares.

También yo tengo un límite. Que estoy harta de que ignores mis "buenos días", mis porfavores y mis gracias. Que vale ya de sentirme como si hubiera pegado a mi padre por no darte las monedas justas. Que me repatea tu borderío y tu cara avinagrada. Ni muerta me vuelvo a acercar a comprar la más mísera revista a tu cubículo. Se que eso te hará feliz.

Pero apártate de mi camino. Cuidado con entorpecer mi espacio con tus atillo de periódicos. Ni se te ocurra poner un sólo pie en mi trayectoria hacia la salida del metro. Que ese día se me hincha la vena y me lío a pisotones con los cartones de "Huevos de Pascua del S. XVIII" y a patear las "Furgonetas de Antaño" y te dejo, quiosquera, el tenderete hecho unos zorros. Tusmuertostós. Que sepas que he empezado a soñar con ello y, ese día (que llegará más temprano que tarde) ¡me voy a quedar de un a gusto!.


:: Susurros de _Muerte_ a las 7:35 p. m. [+] ::
:: 10.9.06 ::
ATENCIÓN: Si algún colega bloguero me puede decir como evitar el problema con las tildes y las eñes de mis post anteriores le estaría eternamente agradecida. Vienen y se van convirtiéndose en símbolos extraños y la ayuda de blogger al respecto no me ha solucionado nada, porque sólo sirve para los últimos posts, dejando igual los de hace unos meses. He editado manualmente algunas entradas, pero creo que debe haber alguna forma de solucionar este desastre de blogger de una forma menos "artesana". Gracias mil.


:: Susurros de _Muerte_ a las 5:26 p. m. [+] ::
Hace tres dias cayó una tormenta. Una como hacía mucho tiempo que no veíamos. Rotunda y teatral. Como un punto y final. Como los últimos compases de una ópera de Wagner. Mis vecinos se asomaban a las ventanas, los rayos iluminando a ráfagas sus caras, sobrecogidos, como si estuvieran presenciando el principio de la Guerra de los Mundos. Llamaban a los niños de la calle.

Eufórica, abrí las ventanas de par en par, para salir del coma en el que caigo todos los años cuando la temperatura pasa de los 28ºC. Y funcionó.

La banda sonora de este "reset" particular no podía ser otra que The Eraser (clickad en los botoncitos), de Thom Yorke. Quien vea la portada del album entendera parte del porqué. Además, la voz me recuerda por momentos a la de Björk, dulce a veces, visceral y desgarrada otras, extraña y desnuda siempre. Thom Yorke canta como quien canta para sí mismo. Yo susurro canciones entre dientes mientras salgo del metro, como si lanzase un grito salvaje antes de entrar en batalla, pero para adentro.

Primeras notas en mi moleskine recién estrenada: "En Madrid, en una esquina de la Casa de Campo, está, aunque pocos lo saben, la Puerta de Dante. Así figura en los mapas. En todas las ciudades debe haber una y no sabemos cuando la estamos cruzando ni en que sentido: hacia afuera o hacia adentro".


:: Susurros de _Muerte_ a las 2:35 p. m. [+] ::

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